Einen Kaffee getrunken, und sitze noch immer in der Küche. Ich stehe auf, bringe die benutzten Teller, Tassen und Töpfe in eine Anordnung, die weniger aufkratzt. Ich fülle Wasser in den Wasserkocher. Drei Teelöffel losen Kräutertee in das Sieb der Teekanne. Ich stehe am Fenster. Das Haus gegenüber auf aschgrauem Hintergrund. Ich sehe die weißen Punkte auf dem Fensterglas verteilt.
Ich denke an die roten Augen und die gestreiften Körper der Obstfliegen. Ich habe nach ihnen geschlagen; in den Flug hinein. Sie fliegen von den feuchten und gärigen Ecken auf, wenn man nahe kommt. Nur die ausgewachsenen bleiben an den Wänden. Ich habe gespürt, dass die größten von ihnen knacken, wenn man sie langsam zerdrückt. Die vielen weißen Punkte auf dem Fensterglas müssen Ausscheidungen sein.
Ich suche nach etwas; das ich tun könnte. Die Brille zum Optiker bringen. Ich gieße den Tee auf. Im Radio spricht man von etwas. Ich habe einen französischen Sender gewählt. Ich lösche E-Mails. Ich suche im Stadtmagazin nach einer Vormittagsvorstellung. Kein Film vor 14 Uhr. Ich werde nicht in die Stadt gehen. Ich werde kochen; später. Ich werde einkaufen gehen und ein Mittagessen kochen. Ich werde den Bio- und Restmüll mit nach unten nehmen. Wenn ich zurückkome, nehme ich die beiden Eimer wieder mit nach oben. Ich werde Wasser in das Spülbecken lassen und Kartoffeln schälen. Nach zehn bis fünfzehn Minuten werde ich ein Alaska-Seelachsfilet in siedendes Olivenöl und das Gemüse in kochendes Wasser geben. Am Tisch werde ich sitzen, Gabel und Messer in die Hand nehmen. Ich werde vom weißen Filet Stücke trennen, die Katoffeln teilen und mit den Furchen der Gabel zerdrücken. Die Erbsen werde ich mit der Gabel einzeln aufspießen und das Reißen der Erbsenhaut wie einen leichten Impuls in den Fingerspitzen spüren.
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